Сегодняшний выпуск рубрики «Событие» посвящен релизу альбома Антона Горбунова «Идущий вперед» (Anton Gorbunov «Going Forward»), 2018 г. Событие первого ряда, из тех, которым и посвящены материалы рубрики.  Антон Горбунов – один из лучших бас-гитаристов страны, мастер, обладающий потрясающей техникой игры, музыкант, тонко чувствующий каждый нюанс произведения, будь оно написано им, кем-то из его коллег или предшественников.

***

Глаза… Портрет уже почти закончен, а глаза – все никак. Натурщика давно уж и след простыл, отпущен на все четыре. Да и не было у него глаз. То есть, биологически были, конечно, но все равно, что не было. Пустые какие-то, бессмысленные. Все остальное – на загляденье просто. Форма черепа, очертания губ, рисунок ушных раковин, разлет бровей – все изысканно, великолепно, совершенно. Но глаза…

В поисках проходят неделя за неделей, месяц за месяцем. Погружаешься в самую гущу толпы, выискиваешь сокровенное. Взгляд, в котором можно прочесть то самое, заветное. И каждый раз возвращаешься к недописанному портрету не солоно хлебавши. Бросаешь взгляд в пустые глазницы, и словно видишь в них упрек.

Весна сменяет зиму, осень – лето. Заказчики, халтуры, этикетки, листовки, шрифты… Запойные дни, девицы, случайные собутыльники, невнятные обсуждения несуществующего, пьяные вопли, натужный вой от бессилия… И все, что помнишь оттуда, из той пелены времен – мысль, выедающую все нутро. Ни моментов озарения, ни единого толкового слова, а только поиск. Бесплодный, угнетающий, заставляющий разувериться в себе, во всем мире. Вдруг с предельной ясностью осознаешь, что утерял самою суть. И она приходит – та самая мысль, что всегда сопровождает отчаяние. Нет ничего. И выжигает она внутренности, не оставляя живого места.

Пустота. Ни цвета, ни запаха, ни формы у нее нет. На то она и пустота. В этом ее величие. Она дарит не сравнимый ни с чем покой. Схожий с тем, что царит в покинутом доме. Кресла, столы, да и вся мебель упрятаны под покрывала, и лишь луч солнца нарушает мерно покачивающуюся тишину.

Но однажды громкий звук звонка у входной двери порвет это тягостное спокойствие. Ты откроешь дверь, поднимешь опустошенный взгляд… И вспыхнет свет. Тут же все вокруг наполнится смыслом. Жизнь вернется, а с ней в распахнутые окна ворвутся запахи цветущих садов с разнотравьем предгорий. Ветер разметает покрывала, выметет всю многодневную пыль из самых потаённых уголков, наполнит весь дом свежестью возрождения жизни…

Пройдет совсем немного времени и портрет будет закончен. Люди будут любоваться на него, похлопывать тебя по плечу, поздравляя. Ты из раза в раз станешь отвечать на одни и те же вопросы, притворяясь, что знаешь особенный секрет. Но однажды повернешься и уйдешь. И больше никогда не вернешься. Потому что нет никакого секрета. Ни в чем. Есть только свет. Или нет его.

Сергей Мец